Die Ruhe vor dem Knall

Schweigen ist über die Flure gekommen, Leere gähnt in den Räumen. Mit jedem Gesicht, das geht, verliert alles an Kontur.

Die Witze von R. waren immer lustig, doch das Lachen ist ihm nach seiner Kündigung   vergangen. Und uns. Die Nachricht ereilte ihn wie ein Blitzschlag, und elektrisiert von diesem Stoß musste er das Büro räumen, das Gebäude verlassen, Platz machen – für das Nichts, das nun an seiner Stelle an seinem Schreibtisch sitzt.

Für seinen Kollegen spielt nun ein Radio leise gegen das Vakuum gegenüber an, und er hat keine Ahnung, wie lange noch.

Mit der Zeit lichten sich die Reihen. Herr oder Frau Soundso, früher die netten Gesprächspartner und zuständig für Dieses oder Jenes, verlieren mit Zuständigkeit und Büro den Job. Ihre Aufgaben sprenkeln sich über die Verbliebenen, Ordnungen werden aufgelöst, neue Lösungen gefunden, um zu sparen, um das übergeordnete Wesen zu retten, das Unternehmen heißt. Eine Arbeitsstelle verliert sich in der gleichmäßigen Verteilung auf andere und büßt ihre Gültigkeit ein.

Die Autos auf dem Parkplatz waren Indikator für Anwesenheit, nun klaffen Löcher wie in einem ramponierten Gebiss, dem die Zähne ausfallen.

Wo sonst Licht durch offene Bürotüren in den Flur fiel, spränge einen nun das Gespenst der Leere an, dass geschlossene Türen es am Ausbrechen hindern müssen.

Die Wege waren immer klar. Von Termin zu Termin hangelte man sich durch die Anforderungen des Markts, paarte Effizienz mit Berufung, und war ein Termin erreicht, begann man auf den nächsten zuzustreben.

Der nächste Termin kann nun mit dem Konkursverwalter sein. Erstmals arbeitet man darauf hin, einen Termin nicht herankommen zu lassen. Man lichtet die Reihen, gute oder langjährige Mitarbeiter, die zuvor Ziele ermöglichten, stehen nun dem neuen Ziel des Überlebens im Weg.

Unerledigtes stapelt sich mit ironischer Ruhe. Es kann warten, denn es weiß, Aufschieben rächt sich eines Tages, doch nun versumpft Wichtiges und Eiliges in Gleichgültigkeit. Der Körper trennt sich von Gliedern und Verästelungen. Eines Tages dann knallt die Peitsche zurück. Dann werden neugierig die liegen gebliebenen Akten durchwühlt, gelesen, abgelegt, jedes Blatt und jede Notiz zerrt auf diese Weise die Beachtung herbei, die man ihnen zuvor nicht gezollt hatte. Mag sein, dass es dann zu spät ist. Dann höhnt das Unerledigte den Neugierigen ins Gesicht als wolle es sagen „Seht ihr, ich hab gleich gesagt, man kann mich nicht einfach vergessen.“

P. sieht man heute nicht. Das erschrockene Gesicht, das man macht, wenn man sein Fehlen bemerkt, wird vom Kollegen beschwichtigt. Nein, er habe heute lediglich frei. Ob er gerade bei einer anderen Firma vorspricht, weil er die Ungewissheit besiegen will? Schließlich gibt es keinen Garant, dass am Beginn des morgigen Tages von P. der Beginn des Weitermachens steht.

Der Frisur fallen die Haare aus. Mit jedem weniger geht Substanz verloren, mit jedem weniger wird der Haufen des Ausgedünnten, Überflüssigen größer. Das alte Dickicht dünnt sich aus, wird hässlich, wirkt kränklich.

Die Stille ist allgegenwärtig. All jene, die noch Arbeit haben, wagen kaum, zu sprechen, schließlich könnte man auf sich aufmerksam machen und hören, dass man nun selbst dran sei. Auf dem Gang grüßt man sich „Auch noch da?“ und es ist jedes Mal ein Segen, das sagen zu dürfen, voller Bitterkeit.

Arbeitsabläufe straucheln über Lücken. Wer macht nun dies und wer macht jenes? Ratlosigkeit ehelicht Unwissenheit, und man übernimmt nur zu gern, was von andern sonst getan worden ist. Leere Kassen zersägen Stühle und zerfräsen Sockel. Allzu hastig sagt man „Ich mach das mal“, ein panisches Schnappen nach Berechtigung, wenn die alte Arbeit allein nicht ausreicht, um noch wertvoll zu sein.

Wie lang gehört man noch dazu? Jede Mail, jedes „Kommst du mal“ vom Vorgesetzten wird ein Hochschießen des Blutes, ein allzu mögliches Erwischen aus dem wohlig Trüben des harten Kerns, dessen Größe noch in unbestimmter Zukunft liegt. Nur dass das Schrumpfen weiter geht, das wissen alle.

Jeder Tag ist ein Geschenk, wenn man abends nach Hause fahren darf, um morgen wieder zu kommen. Doch eigentümlich ist es, wenn man ausgeliefert ist. Jede Arbeit wird genauer gemacht, mit mehr Bedacht und mehr Gründlichkeit. Jeder Ablauf wird plötzlich dreimal kontrolliert, nicht auszudenken, nun durch einen Fehler aufzufallen, der zuvor nie als Fehler erkannt worden wäre. Das Misstrauen gegen das Wohlwollen anderer und gegen die eigene Leistung wächst stündlich mit jedem altbekannten Gesicht, das verschwindet wie das Licht einer ausgeknipsten Glühbirne. Aber die Haare fallen aus, der Halt ist fort. Fragen von Chefs werden plötzlich als Überprüfung gedeutet, man traut Kollegen Gerede zu. Wenn der jetzt dem sagt, dass ich nicht schnell genug war oder dass ich nicht gut genug war...

Schwefel der Angst durchsetzt die Luft und macht die Zunge mehlig. In der Pause trifft man jemanden, der nun gehen muss, und wann werde ich mich verabschieden?

Ich werde es nicht tun! Ich werde gehen, erhobenen Hauptes den Körper zurücklassen, der mich ausgespuckt hat und nicht zeigen, wie verloren ich mir dann vorkäme.

Die Uhr wird gemein. Jede Stunde in Richtung Feierabend ist eine Stunde Gewinn eines Lebens, das ich gewöhnt bin. Jede verbrachte Stunde hat mich vor dem Ende gerettet, das ich nicht ändern kann, das ich nicht will und das ich dennoch hinnehmen müsste.

Man geht wie auf Gummi, und hilflos hält man sich an Wänden fest. Vielleicht findet man Halt dort, wenn man stürzen sollte.

Gesichter aus Stein treten einem entgegen, und Gelächter beschwört Tage herauf, an denen man noch sorglos lachen konnte und man unter einem Ende noch das Ende des Tages verstand; nicht das Ende einer Karriere.

Mit jeder Sekunde wird einem bewusst, dass auch alle Versuche, seinen Wert zu beweisen, keine Entscheidung mehr aufhalten können. Leistung und Beliebtheit sind keine Faktoren mehr, sondern lediglich der Arbeitswert, über den andere entscheiden.

Ich trotte durch einen sterbenden Körper, der alle Kraft nach und nach immer mehr zur Mitte zieht, der Kräfte spart und spart. Ich weiß nicht, ob und wann ich ihm zu kraftaufwändig werde. Mein Wagen steht noch unten auf dem Parkplatz wie ein verbliebener Zahn in einem Skorbut-Mund, noch versuche ich zu lächeln, noch ist das nach dem Feierabend sichtbare Abendrot wie das Blinzeln der Sicherheit. Mein Wecker mag mich auch morgen noch um halb sieben wecken, vielleicht darf ich dann noch über die Frühe brummen, gegen die ich nur schwer ankomme. Aber ständiges Ausschlafen, das weiß ich, wird mir ein Gräuel.

Bis vor zwei Wochen las ich, was mir Spaß machte, nun bin ich auf der Jagd nach Stellenanzeigen. Bewerbungen liegen auf dem Tisch, ich muss meinem Wert hinterher jagen, ich muss mich beweisen, hier wie dort.

Das Bangen ist mein Begleiter geworden, ich will nicht fort. Bis vor zwei Wochen plante ich meinen Urlaub, der mir sicher war, und der plötzlich in meiner unsicheren Zukunft liegt. So schnell ändern sich Zeiten und Gegebenheiten.

Ich gehe den Gang entlang, diesen stillen, dunkler werdenden Gang, meiner unsicheren Zukunft entgegen, finde mein Selbstvertrauen nur noch in jeder gewonnenen Stunde, wate auf dem Gummi des Ausgeliefertseins und hoffe, nicht zu stürzen – oder wenigstens Halt zu finden und hoffe, ja, hoffe, dass es mich nicht erwischt.

Und wenn doch?

Dann sind meine Verbündeten nur noch meine liebsten Geschwister Hoffnung und Stärke. Aber wenn man nicht auf die Familie zählen könnte, was bliebe dann noch? Ich jedenfalls zähle auf sie.

© Copyright by Oliver Koch